Posludio

Cuando nací el 15 de marzo de 1982, mi abuelita paterna acababa de morir una semanas atrás.  A ella le debo mi nombre, pero eso es otra historia.  Mi abuelito paterno murió en 1962, por ende pocos oportunidades tuve de conocerlo.  Mi papa murió el 17 de noviembre de 1998, y las posibilidades de que los nietos de mi mama conozcan a su abuelo son remotos.  Algún día ellos se preguntarán por él, tal como ahora yo me pregunto cosas sobre mis abuelos, y por tal motivo algunos posts estarán aquí en este blog para contarles un poco sobre el.  Vamos a empezar con un post fácil, una de sus canciones favoritas era la siguiente:

“Todo pasa y todo queda
pero lo nuestro es pasar,
pasar haciendo caminos,
caminos sobre la mar.

Nunca perseguí la gloria
ni dejar en la memoria
de los hombres mi canción;
yo amo los mundos sutiles,
ingrávidosy gentiles
como pompas de jabón.

Me gusta verlos pintarse
se sol y grana, volar
bajo el cielo azul, temblar
súbitamente y quebrarse…

Nunca perseguí la gloria.

Caminante son tus huellas
el camino y nada mas;
caminante, no hay camino
se hace camino al andar.

Al andar se hace camino
y al volver la vista atrás
se ve la senda que nunca
se ha de volver a pisar.

Caminante no hay camino
sino estelas en la mar…

Hace algún tiempo en ese lugar
donde hoy los bosques se visten de espinos
se oyó la voz de un poeta gritar
“Caminante no hay camino,
se hace camino al andar…”

golpe a golpe, verso a verso…

Murió el poeta lejos del hogar.
Le cubre el polvo de un país vecino.
Al alejarse, le vieron llorar.
“Caminante, no hay camino,
se hace camino al andar”

golpe a golpe, verso a verso…

Cuando el jilguero no puede cantar
Cuando el poeta es un peregrino,
Cuando de nada nos sirve rezar.
“Caminante, no hay camino,
se hace camino al andar…”

golpe a golpe, verso a verso”