Posludio

"Aquello que termina o sirve de finalización a algo"

Yo quiero ser bombero

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El padre asegura será un ingeniero La
madre pretende que sea doctor Las tías
quisieran que fuera banquero Un hombre de mundo,
un gran seductor La abuela sugiere que aprenda un
oficio Para que la vida se pueda ganar En tanto
el abuelo augura que el niño Se
pondrá las botas, será militar.

Desde su galaxia el niño no sabe Que
cuando sea grande tendrá que ceder Pero
mientras tanto, el tiene la llave Del eterno
sueño de ser o no ser.

Bombero, bombero, yo quiero ser bombero Bombero,
bombero, porque es mi voluntad Bombero, bombero,
yo quiero ser bombero Que nadie se meta con mi
identidad.

El niño es un joven que acepta el legado
Ya le abre sus puertas la universidad Y al cabo
de un tiempo es un gran abogado Y al cabo de un
otro también es papá. El hijo
conjuga futuro y pasado En las opiniones de lo
que será Los padres y abuelos ya lo han
programado Y rueda la rueda y siempre es igual.

Desde su galaxia el niño ya sabe Que cuando sea grande tendrá que aprender A

ser como todos y a tirar la llave Del eterno
sueño de ser o no ser.

Bombero, bombero, yo quiero ser bombero Bombero,
bombero, porque es mi voluntad Bombero, bombero,
yo quiero ser bombero Que nadie se meta con mi
identidad.

Al fin de los tiempos el niño es un viejo
Sentado a la sombra de su realidad Y desde la
infancia como en un espejo Desfilan las cosas que
ya no serán La casa paterna, juguetes y
amigos Y aquel despilfarro de la libertad Se van
poco a poco quedando dormidos En los largos
brazos de la soledad.

El viejo se apaga y vuelve a su mente El
niño soñando con ser o no ser
Cerrando los ojos se va lentamente Cantando
bajito por ultima vez.

Bombero, bombero, yo quiero ser bombero Bombero,
bombero, porque es mi voluntad Bombero, bombero,
yo quiero ser bombero Que nadie se meta con la
identidad.

PD: Escucho las tripas de Facundo en el coro, y me dan ganas de llorar!

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Written by jalvarez

2012/09/04 at 01:06

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Critón o sobre el deber

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  • No seguir la opinión de la mayoría, sino la de aquellos que saben del asunto en cuestión.
  • De ningún modo se debe cometer injusticia, ni si quiera en respuesta a la injusticia.
  • La patria debe ser de mayor estimación y respeto que el padre y la madre.
  • El que viva en la patria, acepta implícitamente las leyes que en ella se establecen y el modo en que estas se hacen operar.

De esta forma, Socrates acepta la pena de muerte impuesta por las leyes del lugar en el que decidió vivir, teniendo en sus manos la oportunidad de fugarse.  Con la cicuta saboreo la adherencia a las leyes.

Written by jalvarez

2010/10/19 at 04:00

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Power to the Black People

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I like political photos! I like historical photos! This is one of my favorites.  And now that in India, I know so many smart African guys, I have one personal versión (with a future Kenyan politician):

Written by jalvarez

2010/05/07 at 04:32

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La unica jugada ganadora es no jugar

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La India es un país que te desconcierta.  Un día lo amas y otro día lo odias, te sorprende y te decepciona, te hipnotiza con la comida y te despierta con la putrefacción.  Hoy estamos rumbo a Jaisalmer, tren de 16 horas, clase 3AC, 3 camarotes apilados, aire acondicionado, baños “indian style”.  Al frente de nosotros una señora de la religión sikh con sus dos hijos, una niña hermosa de 9 años (Sukhpreet Kaur) y un demonio de 6 años (Manheer Singh), con el pelo cubierto, como todos los leones (significado del apellido Singh que portan los hombres Sikh).

Jose y yo somos seres bien extraños para el par de niños.  Siempre se ríen cuando los pillamos observándonos, ahora mismo la niña mira lo que escribo sin saber que precisamente hablo sobre ella, el niño brinca en el camarote del lado.

…..

…..

Este escrito fue interrumpido por un extenso juego de triqui que le propuse a la niña mientras miraba lo que escribía.  El triqui es universal, lo dominaba perfectamente y sabia que la clave esta en dominar las esquinas.  Aun la niña no han entendido la conclusión de “war games” sobre el triqui: “la única jugada ganadora es no jugar”.  Después del juego procedió un extenso interrogatorio sobre mi nombre, la apariencia de mi mama, la cantidad de hermanos y sus respectivos nombres y edades.

Hoy la india me sorprende gratamente.

Written by jalvarez

2010/02/26 at 18:07

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Your satisfaction is my pleasure

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El martes en la tarde volvimos a sentir la agobiante sensación de saber que el siguiente fin de semana era festivo y que por ausencia de planeación y tiquetes, nos tendríamos que quedar encerrados en el hotel de Delhi.

Esta vez cambiamos de estrategia y fuimos directamente donde un intermediario de los tiquetes de tren.  Este, maravillosamente si encontró disponibilidad para nuestro viaje a Jaisalmer.  Esta ciudad de 20k habitantes, en las profundidades de Rajasthan y cerca de la frontera con Pakistan, alberga uno de los atractivos mas ajenos para los habitantes de la Bella Villa, el desierto, en este caso, el del Thar.

Con tiquetes listos para los trayectos Delhi – Jaisalmer, Jaisalmer – Jodphur y Jodhpur – Delhi, sentí nuevamente esa placentera ansiedad que da el viajar próximamente a un lugar desconocido y exótico, y no tuve mas remedio que celebrar, celebrar a mi estilo: comiendo.

Después de convencer fácilmente a Jose, decidimos ir a darnos un homenaje a un restaurante en el cual habíamos comido el fin de semana.  allá, y haciendo uso de mi pésimo ingles y de las no mejores capacidades teatrales, logre trasmitir la siguiente idea: “El fin de semana vine aquí y pedí butter nan (pan “arabe” con mantequilla) y 2 platos de los mas picantes, ahora quiero butter nan nuevamente, pero con un plato distinto aunque no menos picante”.

El cajero Indio respondió moviendo la cabeza hacia los hombros, como es usual, y dejándome con la incertidumbre de si me estaba diciendo si o diciendo no.  Uno finalmente nunca sabe, y por eso termina siempre por aceptar lo que venga.

El cocinero vino al mostrador y en un mejor ingles me dijo: “Le preparare un plato especial que no esta en la carta”.  La felicidad me invadió, pues pensé que me haría un plato casero, original de la India, y no la típica basura que hacen para que los turistas puedan comer alguna cosa sin asco y sin que se les despegue el cuero que cubre el paladar.

El plato, sin precedentes: era como una sopa de tomate, con “habichuela” picada, solo que la habichuela en cuestión era un vegetal que albergaba la temperatura del infierno dentro de si, hacia salir el sudor de la frente y las lagrimas de los ojos.  Era todo un “arregla comidas” (como dice mi hermano), gasolina pura.

Según versiones de Jose, mientras me comía esa bomba, el cocinero, el cajero, y sus ayudantes salían a presenciar el espectáculo y ha hablar alguna cosa en hindi.

Pedí dos butter nan adicionales, y le di mate a todo lo que pude, sin embargo, algunas de esas radioactivas habichuelas sobrevivieron en el plato y procedí a pagar.  Como siempre, un precio ridículo por el placer generado, e igual como siempre procedí a pagar con propina, a lo cual como nunca, el humilde cocinero me dice sin recibirme el dinero: “Your satisfaction is my pleasure”

Written by jalvarez

2010/02/25 at 22:00

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Cantares por Serrat

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Cuando nací el 15 de marzo de 1982, mi abuelita paterna acababa de morir una semanas atrás.  A ella le debo mi nombre, pero eso es otra historia.  Mi abuelito paterno murió en 1962, por ende pocos oportunidades tuve de conocerlo.  Mi papa murió el 17 de noviembre de 1998, y las posibilidades de que los nietos de mi mama conozcan a su abuelo son remotos.  Algún día ellos se preguntarán por él, tal como ahora yo me pregunto cosas sobre mis abuelos, y por tal motivo algunos posts estarán aquí en este blog para contarles un poco sobre el.  Vamos a empezar con un post fácil, una de sus canciones favoritas era la siguiente:

“Todo pasa y todo queda
pero lo nuestro es pasar,
pasar haciendo caminos,
caminos sobre la mar.

Nunca perseguí la gloria
ni dejar en la memoria
de los hombres mi canción;
yo amo los mundos sutiles,
ingrávidosy gentiles
como pompas de jabón.

Me gusta verlos pintarse
se sol y grana, volar
bajo el cielo azul, temblar
súbitamente y quebrarse…

Nunca perseguí la gloria.

Caminante son tus huellas
el camino y nada mas;
caminante, no hay camino
se hace camino al andar.

Al andar se hace camino
y al volver la vista atrás
se ve la senda que nunca
se ha de volver a pisar.

Caminante no hay camino
sino estelas en la mar…

Hace algún tiempo en ese lugar
donde hoy los bosques se visten de espinos
se oyó la voz de un poeta gritar
“Caminante no hay camino,
se hace camino al andar…”

golpe a golpe, verso a verso…

Murió el poeta lejos del hogar.
Le cubre el polvo de un país vecino.
Al alejarse, le vieron llorar.
“Caminante, no hay camino,
se hace camino al andar”

golpe a golpe, verso a verso…

Cuando el jilguero no puede cantar
Cuando el poeta es un peregrino,
Cuando de nada nos sirve rezar.
“Caminante, no hay camino,
se hace camino al andar…”

golpe a golpe, verso a verso”

Written by jalvarez

2010/02/22 at 05:28

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El cuadro principal

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Mi casa no tendrá cuadros con pinturas, ni tampoco cuadros de punto de cruz como los que hace mi abuelita, en mi casa habrán cuadros de fotos:  Unas serán de eventos que cambiaron al mundo, otras serán de películas memorables y seguramente mi hermano me dará algunas que también clasificarán.  Sin embargo, hace 10 años vi lo que seria el cuadro mas importante de mi casa, el cuadro que le hace rasgar las vestiduras a toda novia que le presento la alternativa, y que al final, ni es pintura, ni bordado, ni fotografía.  El cuadro que logre copiar desde hace diez años de papelito en papelito, hasta poderlo guardar en este blog definitivamente antes de mandarlo a enmarcar:

“Dos naranjas (solas)
En una mesa hay una piña,
dos cebollas y se ven dos vasijas.
Un repollo (No hay mas)”

El autor, desconocido.  Espero que las comillas me salven de ese pecado.

Written by jalvarez

2010/02/17 at 20:15

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